Nocturne le vendredi de Scott Phillips, satire drôlatique et percutante

Il doit être 2 ou 3 heures du mat quand je me réveille, les draps encore imprégnés de l’odeur d’Esmée, avec le sentiment caractéristique d’une présence dans l’appartement. Elle est partie depuis des heures et, bien que les lumières soient éteintes et que l’on n’entende que le ronronnement de la clim, mon instinct me dit que je ne me trompe pas. Je me glisse hors du lit aussi doucement que possible et je m’accroupis en cherchant à me souvenir de ce que j’ai bien pu faire de ma matraque télescopique. Ça y est, je me souviens l’avoir laissée dans la poche de ma veste, mais où est la veste ? Trop tard de toute façon. Quelqu’un se tient dans l’embrasure de la porte de la chambre, et j’ignore s’il m’a vu ou non. Je suis à côté de l’extrémité d’une table et, le plus doucement possible, je passe ma main dessus à la recherche d’un objet pouvant servir d’arme. Ma main attrape quelque chose d’oblong, un truc en pierre qui pèse facilement ses deux kilos. Je rampe vers la silhouette quand un flash de lumière jaillit accompagné d’un coup de feu partiellement amorti par un silencieux. Un moment plus tard, mon supposé tueur apparaît dans la lumière qu’il vient d’allumer : Claude Guiteau est venu faire lui-même son sale boulot, de ses propres mains. Je suis presque fier de lui tandis que je lui balance mon objet contondant en pleine tête. Tout ça pendant le quart de seconde qu’il lui faut pour s’étonner de l’absence de cadavre dans le lit et de la présence d’un trou de balle dans l’oreiller. Bien que sonné, il n’est pas complètement groggy. Le flingue est par terre et, pendant un court moment, il me regarde d’un air à la fois vaseux et surpris. Puis, à mon grand soulagement, il tombe dans les pommes ; je ne tiens pas à le cogner de nouveau vu que je viens de me rendre compte que je l’ai matraqué avec une très jolie pièce de jade ancien, un autre coup aurait pu la casser. Je commence à l’attacher en considérant mes options. Qu’arriverait-il, par exemple, si j’appelais les flics ? Le scandale nous fournirait une publicité de première classe, ce qui ne me rendrait pas moins bankable. Mais, avec Claude en prison, notre projet risquerait de tomber en panne, peut-être même pour de bon. Le tuer ? Sûrement pas ici, dans son propre appartement. Je me dis que, étant donné son domaine d’activité, il ne doit pas manquer d’ennemis prêts à payer pour le voir mort, et même à payer pour se le faire livrer vivant histoire de le tuer eux-mêmes de la plus exquise et douloureuse façon. Mais le torturer à mort me semble déloyal. Après tout, cette tentative de meurtre, si elle avait réussi, aurait été rapide et parfaitement indolore. J’appelle Fred dont c’est le boulot, même s’il ne le sait pas vraiment, et je lui dis de venir tout de suite et d’être discret. Je lui conseille de prendre un taxi et de descendre à deux pâtés de maison. «Tu veux qu’on discute d’un scénar maintenant ? A trois heures et quart du matin ? – Pas d’un scénar. Plutôt de finances. Maintenant amène ton cul en vitesse.»